que as vezes dói no
meu dedo.
É o cerne da corunilha.
Flechilhas soltas no vento
Comigo vão a cavalo.
Não desmembra-se a vontade
Galopa firme nas vagas.
Junho desiste da briga
Julho atolado em geadas
Branqueia sanga e coxília...
Fiapo de lã escapa
do poncho cru da guria,
É o destino a cardar
encontros e desencontros
na invernia a galopar.
Gladis Deble
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